DE: LAURA HERNANDEZ
Aunque tú, no lo sepas
cada mañana te siento vivo
entre la piel que deshilaste
cuando tu lengua tocó mi oído,
y la música me llevó de viaje
a esos lugares que nunca conocimos.
Aunque tú no lo sepas,
sigo tu huella, ciega, olfateando el aroma
impregnado en mi cuello
junto al collar de besos
que reposaba en la almohada
cuando de madrugada despertaste
para decirles que me había marchado.
Aunque tú, no lo sepas,
llego de noche a colgarme
entre las redes del atrapasueños,
miro a tu insomnio
tratar de dormir con versos.
La manija de la puerta que muerde
me transforma en Alicia asombrada
gigante invisible
que rompe el cristal de tu techo
por donde escapan, los recuerdos,
en las hojas de los libros,
barcas de papel.
Aunque tú, no lo sepas,
en el pozo del café leo a la mujer libélula
ya no vuela sobre cadáveres de poetas.
Alas, hélices caducas,
se quedaron pegadas en la trampa del miedo.
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